BEER

Rubia líquida de pelo cano,

cada vez que me besas,

me abandono a tu remanso.

Tu lengua de malta y lúpulo,

fruta húmeda, ansiolítica,

licor del útero de un súcubo.

Tras cada laboriosa jornada,

tu ambrosía me envilece

y de vivir me arranca la desgana.

Niebla

Cada mañana, cuando Apolo se despereza, ella atraviesa la frontera entre el corral y la ciudad del olvido.

Glacial, camina entre las lápidas, soberana de sus pasos, mientras la seda de su vestido se desvanece con la niebla.

Los caracoles, con agudos silbidos inaudibles, le cantan boleros de amor y brisa para que florezca una lágrima en el corazón.

Ella se entierra en un sudario tejido con escamas secas de ciprés y ofrece sus labios a cambio de una caricia silente.

Ya solo le queda esperar...

Afrodita en un carnaval de tontos.

No son tus ojos de este planeta, creo más bien que son dos esquirlas arrancadas a las estrellas.

¿Y tu sonrisa? No es ni medio normal, cuando la muestras, parece que el Sol devorase de un bocado la Tierra.

¿Y qué voy a decir de tus caderas? Pues que, si pudiera, navegaría con el barco de mis dedos por ellas.

Crepúsculo otra vez

El sol irradia lágrimas de muerte,

desgarrando la carne de las nubes rosas.

Después, la noche se derrama sobre la piel,

inundando de imágenes los pozos de la memoria.

¿Será este el preludio de mi propio crepúsculo?

Paisajes de podredumbre

En la dehesa de mi caos hay encinas de trapo con bellotas hechas de lamparones.

Praderas de moho donde pastan rebaños de seres unicelulares, diezmados sin tregua por cucarachas, ácaros y nematodos. 

También hay dunas de polvo y cabellos canos conspirando contra la brisa, 

allí donde los muros se abrazan en ángulo recto.

En el cielo que abriga este desastre hay un ángel combatiendo ídolos de arcilla, 

sacrificando la luz nívea que brota de su piel. 

Lo hace porque espera que,tras la batalla, 

la gracia de Dios limpie por decantación los posos de mi pereza.

Él es el custodio de mi equilibrio 

en este ansiogeno abismo barroco. 

ILUSTRACIÓN TRIBUTO A JEY (Y cartel del homenaje)

Haiku 2

Espejos que son 

milímetros cúbicos

en plata de río. 

Haiku 1

En cada bruma

rebrota ,hiriente, 

el feo invierno.

Fotografía: Paisaje Soñado de  Ismael Vicente Barbe

MÓmento

Vientos purpúreos
se rompen como olas
en tus pestañas.

De mandarina
es esa parábola
de tu sonrisa.

Y emplumados

son los bellos ocasos
que vuelan con tus palabras.

De culpas rotas

Sanchos sin burro bombardean, con espinas de cardo y dichos populares, mi conciencia.

Vomitan su desprecio en frases hechas para desentenderse de una odisea que creen no haber elegido.

La culpa se solidificó hasta el hastío,
y cuando había conseguido sentirse pétrea, casi férrea,
se quebró en infinitas esquirlas de cristal.

Dejó un espantoso charco de sangre
en el suelo de la mirada,
pero también curó la migraña producida por  esta inmensa soledad que nunca he elegido.

Entre naturaleza vehemente

¡¡Violentas al viento, niña!!

¡¡Violentas al viento!!!

Que entre las hebras de tu pelo

baila y juega tan contento.

¡¡Violentas al agua, niña!! 

¡¡Violentas al agua!!

Que desaparece entre tus labios

para retornar en tus lágrimas.

¡¡Violentas a la tierra, niña!!

¡¡Violentas a la tierra!!

Que se enciende de flores

para que no seas la mas bella.

¡¡Violentas al fuego, muchacha!! 

¡¡Violentas al fuego!!

Que entre tus pálidas piernas,
encarnado, custodia su fuero.

Obviando su trasfondo ideológico; olvidando que era una de las posesiones  favoritas de Hitler y pasando del hecho de que su autor fuese amigo personal de éste. El tríptico  “los cuatro elementos” de Adolf Ziegler me parece fascinante , tanto por su impresionante calidad pictórica como por su fuerza simbólica. 

--------------------------------------------- ---------------- Gracias por poner la voz, Hermano Autógeno, ha quedado sublime ---------------

Estudio oceanográfico de tus vísceras

Presumes, vanidosa, de que tu "sin rumbo";

nómada en la inmensidad del océano,

ahora discurre a voluntad del viento.

Pero te observo, te conozco, y lo único que leo; 

es un triste velero roto; solitario y extraviado; 

 que flota a la deriva, en busca de algún puerto.

(No vuelvas por aquí; en esta ensenada no volverás a tomar amarras.) 

Grabado de Darrel Perkins

La lista de lo que me queda.

Imágenes que dibujamos eternas. 

Papeles llenos de espirales turbias. 

Fotos fantasmagóricas de nuestros genitales.

También muchos regalos que de nada me valen.

Algunos buenos momentos.

Algunos malos instantes.
(Actualmente bastantes)

Documentos de Word llenos de ideas y transacciones;

mensajes de WhatsApp con diversos gustos y colores;

intensos SMS llenos de vilezas, también de bondades;

epístolas en Facebook contando pecados impronunciables ;

correos electrónicos dulces, amargos, agrios o picantes.

Un reguero de sonrisas, quejas, confesiones y besos digitales...

(Y otras ciertas cosas que no se nombran porque son ilegales) 

También...curiosidad por saber quién eres realmente.

Pero sobre todo: esta profunda y triste desazón,

impregnando mi memoria desde tu jodida traición;
al insultarme y huir sin dar la cara; conscientemente.

Estas son las huellas  con las que has taladrado el sendero 

que sirve a las hadas malvadas como salida de mi corazón.

Aunque (¡¡ALELUYA!!) no te has olvidado en ningún agujero:

restos de barro, mierda, uñas, costras o vestigios infinitos 

...de ninguna canción. 

De oro y cicatrices

Desde tus ojos, un abismo sin esquinas 

ni pasillos embarrados por el hastío

se expande entre la conversación,

con temperamento arborescente.

La melancolía de mundos paralelos 

se deja escuchar en lo que no comentas;

en esa fiesta de destellos áureos

que acarician tu aliento silencioso.

Me gusta elevarme sometido 

a ese ágil aleteo de tus manos

cuando estas entregada al verbo; 

es como flotar desnudo

dentro de un espejo sin contorno

donde el tiempo no existe. 

Esa mirada consternada por la timidez

se alza hacia las nubes del suelo,

buscando un rincón entre las baldosas

para intentar protegerse del ruido. 

Entonces la ternura, narcótica e invasiva, 

se adueña de mi “Sancta Sanctorum”;

capilla frágil de quimérico estoicismo. 

Así que, entre trago y trago, te susurro que...

Tu ansiedad es el canto de un gallo cuando el sol se despereza,

el grito incómodo que despierta tu alma para embellecerla;

tu tristeza, la amarga fuente de sangre que sacia la sed...

en las incursiones que hace el crepúsculo sobre la pared de tu cuarto;

tu miedo, la empuñadura de un Kalashnikov (estampado con motivos inciertos)

que dispara semillas de musgo contra el muro seco de los deseos sin corresponder;

tu caos, los cimientos desbocados de una templanza que aún está por llegar. 

Y tu piel, quizás, un océano en el que naufragar alguna de estas noches,

abrazado con fuerza al mástil  roto de un barco pirata 
que ayer fue un bosque de cerezos.

. 

Es  imposible medir mi pasión por la vida y obra de la pintora Remedios Varo. 
Llegó a mi existencia  de noche,  en un teatro mexicano, enviada por la luna.
Y desde entonces la he amado tanto o más que algunas de mis compañeras.
"El Flautista"(1955)  tiene un poder místico muy especial. 

  

Modus Operandi

Seducción bajo Modus Operandi;

anatema crónico de luna estival.

El blues no es para vampiresas;

mezclado con sangre las puede matar.

Las lágrimas no desaparecen; 

como mucho se transforman, nada más.

Y los colmillos se acaban picando,

corroídos de masticar realidad.

 Además... amar sin reflejo en el espejo

es encapricharse, no es amar.

Con el tiempo aprendes que estar con alguien porque te ofrece un buen futuro, 
significa que tarde o temprano tendrás que volver a tu pasado.
Con el tiempo te das cuenta de que si estas a lado de esa persona 
solo por acompañar tu soledad, irremediablemente acabarás no deseando volver a verla...
"Con el tiempo uno aprende”, Veronica A. Shoffstall

Sin pedir permiso

Hace meses que, de vez en cuando, cuelgo por Facebook alguna alusión sobre una de las novelas que más me ha emocionado este último año.

Novela en la que, además, he tenido la inmensa suerte de colaborar currándome el  diseño de portada, para la que construí con acierto, un amalgama de imágenes que sintetizan de forma certera el maravilloso mundo que Conchi Moya describe.

"Sin pedir permiso" es un libro que va a hacer temblar de placentera nostalgia la memoria de muchos (yo, que he tenido la suerte de leerlo ya, entre ellos) que fuimos adolescentes o jóvenes  en los 90 y que vivimos las causas, efectos y consecuencias de aquello que se denómino por parte del mainstream (y de Douglas Coupland)  Generación X (aunque el término nace en los años 50 acuñado por el famoso fotógrafo Robert Capa).

Si tenéis entre 35 y 50 años, fuisteis grunges , alternativos o antisistema en esa década, os lo aconsejo fervientemente, va a emocionaros hasta la saciedad.

Si tenéis más años o vuestro rollo no era el Underground, también os lo recomiendo porque tiene una preciosa historia de amor (sin ñoñeria ni empalago) como leitmotiv. Y es una buena razón para, independientemente de haber vivido o no esa época desde el paradigma que se trata en el libro, disfrutar de él.

Y si eres más joven, pues que te voy a decir... siempre es bueno conocer lo que nos precede, lo que las generaciones anteriores han dejado con sus actos en nuestro propio crecimiento cultural e intelectual, y este libro desnuda bastante bien lo que ocurrió en ese tiempo, enfocado en Madrid pero que se hace  extrapolable a cualquier ciudad o pueblo de, por lo menos, una cuarta parte del mundo.

Artwork by Marino Masazucra

Gracias Conchi, siempre es un placer trabajar contigo.

Poemas incompletos

Versos que parecen invisibles;

Que no son evidentes 

 pero que están ahí.

Que babean dentro; 

intoxicando el alma,

para pudrir sus fronteras y poder salir. 

Fotograma de ¨Time enough at last¨
Octavo Capítulo en la 1ª temporada de
la serie televisiva "Twilight Zone"

Homicidio en grado de tentativa con abuso de fragilidad.

Me culpas porque nunca pude ni quise

en tu vórtice de dramas caer;

me preocupan también los matices

cuando no me pretenden corroer.

No podría hacer cualquier cosa

con tal de hacerte feliz;

nunca fuiste frágil mariposa

y por esa razón te escogí.

Y me apuntas con una pistola

de lirismos cargados de ruindad

obviando todas las noches de amapola

en las que yo, quizás, te pude amar.

Y me disparas algún que otro verso

con la firme intención de matar:

no aprecias que en tu desprecio

queda impresa tu mala voluntad.

Me derramas y me pisoteas

para poder soñarme incierto,

aniquilas con ese insulto

aquello que parecía perfecto.

Lo describes como un infierno

porque no supiste verlo;

Son mentiras que te has contado

para poder excretar otro cuento.

Este es mi último poema,

no te voy a escribir más.

Has asesinado lo bello

y con tu culpa me quieres cargar.

Ilustración dentro de marco por Ruben Ireland

Sin papel de regalo

Sin envoltorios, así me entrego;

Sin papel estampado,

sin promesas volátiles 

ni excesos de fuego o hielo...

 Sin caricias ni abrazos sobrantes,

ni pomposos lazos de hierro.

Collage de autor desconocido

Collage de Randy Mora

Réquiem para tu día de ayer

Hoy me han llovido tus versos entre los párpados, corroyendo las pestañas,
Y en los ponzoñosos charcos que se han formado en los baches de mi suelo,
he visto flotar la liviana solidez de las células calcificadas que forman tu ego.

Hoy las palabras que , esponjosas y encantadoras, salían alegremente de tu chistera
se han encarnado en los alfiles oscuros de un ridículo tablero de ajedrez
donde absolutamente todas las casillas han sido pintadas de negro abismo.

Hoy se ha evaporado el agua que licuaba el horizonte de tu cínico océano celeste,
el viento se lo ha quitado para  desvestirlo, dejando al descubierto las salinas de tu alma.
Que son solo colinas de amarga poesía cubierta con salitre y con restos de bilis de tus algas.

Hoy me ha tocado diseccionarte, mutilarte, bucearte y estudiar tus besos,
solo para darme cuenta de que aquellas pieles muertas que me entregaban tus labios
eran más bien virutas de tinta seca buscando empaparse de la humedad en mi saliva.

Hoy he podido recordar, de nuevo, la suave noche que era tu pelo tensándose;
aferrándose a mis dedos; tiranos de nada; voluntariosos esclavos de tu quimera
que ahora  se sienten estambres en la corona de una presuntuosa flor reseca y fea .

Hoy toca destrozar , con la vigorosa vehemencia del adolescente traicionado,
ese espejo que nunca me mostrabas , acorbardada por el temor de que  se  revelaran
esas vilezas y secretos contorneando tu retorcido reflejo, tatuado en el nitrato de plata.

Hoy puedo despojarme de toda esa culpabilidad que tan descaradamente me cargabas.
Porque ,hoy tú, por fin has dicho la verdad sin más pretensión que intentar defecarla.
Y será eterno el hedor de ese dramático veneno que, vanidoso, rezuma desde tus metáforas.

Ya no hay soles....